“Man vienalga par visu, kas ar tevi notiek..”

• Irina, mums jāparunājas.

Virtuvē valdīja klusums. Irina ar vieglu blīkšķi nolika dzesējošās tējas krūzi un cieši paskatījās uz savu vīru. Katrs viņu kopdzīves gads bija iemācījis viņai izprast viņa balss nianses, sākot no priecīgas līdz nogurušai, taču šis tonis bija pilnīgi jauns. Citplanētieši. Tāds, kas visu tevī iekšā salauž gabalos. To viņi saka, kad grasās pateikt kaut ko nelabojamu.

“Es klausos,” viņas balss izklausījās aizsmakusi.

Dmitrijs apsēdās pretī, nolika rokas uz galda un sakrustoja pirkstus. Viņa poza šķita nedabiska, it kā iemēģināta spoguļa priekšā.

— Es iesniedzu šķiršanās pieteikumu.

Trīs vārdi. Vienkārši, īsi, nāvējoši savā tiešumā. Irina pamirkšķināja.

• Kas?

“Klausies,” Dmitrijs runāja vienmērīgi, it kā lasītu sagatavotu tekstu. – Tev ir trīsdesmit četri. Dzīve tikai sākas. Pārcelšanās pie vecākiem nav traģēdija; viņi dzīvo kaimiņu rajonā. Domāju, ka tā būs labāk mums abiem.

Irina paskatījās uz viņa rokām. Laulības gredzens mirdzēja virtuves lampas gaismā.

• Labāk? — viņa vēlreiz jautāja. – Kam tas ir labāk, Dima?
• Visiem. Saproti, tagad ir īstais laiks sākt visu no jauna. Pēc pieciem līdz desmit gadiem tas būs grūtāk.

— Ko sākt visu no jauna?

“Dzīve,” viņš paraustīja plecus. — Lai veidotu jaunas attiecības, atrastu cilvēku, ar kuru…

• Ar ko, ar ko? — Irina pieliecās uz priekšu. — Pabeidziet sarunu.

Dmitrijs novērsa skatienu:

• Tu saproti.
• Nē, es nesaprotu. Paskaidrojiet.
• Irina, neradīsim nekādu drāmu. Mēs esam pieaugušie.
• Nav drāmas? — viņa iesmējās. – Labi. Darīsim to bez drāmas. Sakiet, kad jūs nolēmāt iesniegt šķiršanās prasību?
• Kam tas rūp? Lēmums ir pieņemts.
• Mani tas interesē. Pirms mēneša? Pusgadu? Gads?

Dmitrijs piecēlās un staigāja pa virtuvi:

• Klausies, es negribu tev nodarīt pāri. Vienkārši…
• Kad tu viņu satiki?

Viņš sastinga pie loga:

• Ar ko?

— Ar to, kura dēļ tas viss ir paredzēts.

– Nav nekāda “tā”. Vienkārši mūsu attiecības ir izgājušas savu gaitu.

Irina izņēma telefonu un atrada ziņojumu:

— “Sveika, Irina. Atvainojiet, ka rakstu, bet man ar jums jāparunā. Tas attiecas uz Dimu. Lūdzu, atlaidiet viņu. Es gaidu bērniņu — zēnu. Mēs mīlam viens otru.” Datums — pirms trim dienām. Turpināt?

Dmitrijs pēkšņi pagriezās:

• Vai tu man seko?
• Nē. Viņa pati to uzrakstīja. Acīmredzot viņu mocīja sirdsapziņa.

“Ak, Dievs,” viņš pārlaida roku pār seju. – Es grasījos teikt..

• Kad? Pēc šķiršanās?
• Nesāc.
• Kāpēc gan nesākt? — Irina piecēlās. – Atceries, kā tu teici, ka tas ir liktenis? Ka mēs esam ideāls pāris, jo mēs abi nevaram radīt bērnus? Kā es tevi pārliecināju, ka tev pietiek būt tikai ar mani?

– Toreiz es tiešām tā domāju.

• Un tagad?
• Tagad viss ir mainījies.

Irina piegāja pie izlietnes un atvēra ūdeni. Lejošās straumes skaņa man palīdzēja koncentrēties.

— Vai zini, kas ir pats smieklīgākais? — viņa teica, skatoties ārā pa logu. – Tu esi bijusi tik uzmanīga un gādīga pēdējo mēnešu laikā. Es joprojām biju pārsteigts – no kurienes radās šis maiguma uzplūds?

• Ira…
• Vai tu tikai mēģināji labot situāciju? Vai arī jūs mēģinājāt pirms pēdējās sarunas?

Dmitrijs klusēja. Ārā smidzinājās lietus, lāses tecēja pa stikliem, izpludinot koku kontūras pagalmā.

• Cik viņai gadu? — Irina jautāja.
• Divdesmit seši.
• Labi darīts. Gandrīz desmit gadus jaunāks par mani.

— Tas nav saistīts ar vecumu.

• Protams. Tas ir par bērnu.

Viņa aizgrieza ūdeni un pagriezās pret savu vīru:

— Vai atceries, kā mēs iepazināmies?

Dmitrijs klusēja, bet Irina turpināja:

— Tas bija parkā uz Čisje Prudi ielas. Es lasīju grāmatu uz soliņa, un tu pienāci pie manis pajautāt, cik pulkstens. Pat ja tev uz rokas bija pulkstenis.

• Ira, kāpēc tu to tagad atceries?
• Tāpēc, ka tu trīs mēnešus centies pievērst manu uzmanību. Viņš ieradās kafejnīcā, kur es pusdienoju. “Nejauši” es nonācu tajā pašā kinoteātrī. Deva ziedus. Atceries, ko es tev teicu pēc mūsu pirmā randiņa?

“Es atceros,” viņš pagriezās pret logu. – Ka tev nevar būt bērni.

• Tieši tā. Es tevi uzreiz brīdināju, lai netērētu laiku. Un tu…
• Un es teicu, ka tas ir liktenis.

– Tāpēc, ka tev no tēva puses ir slikta iedzimtība, un ārsti neieteica radīt bērnus. Cik ērti tas viss izrādījās, vai ne?

Dmitrijs pagriezās pret viņu:

• Es nemeloju. Man tiešām ir problēmas ar…
• Ar ko? Ar sirdsapziņu?
• Neuzdrošinies! – Viņa dūre atsitās pret galdu, izlejot tēju no krūzes. – Netaisi no manis briesmoni. Vai tu domā, ka es neciešu?

— Vai tu cieši? — Irina pieliecās uz priekšu, nenovērsdama skatienu. Viņas balsī bija tērauda skaņa. – Septiņi gadi, Dima. Septiņus gadus tu man stāstīji pasakas par ideālo pāri, par likteni, par dvēseles radiniekiem. Bet izrādījās, ka visu šo laiku… – viņa pēkšņi apklusa, it kā aizrijoties ar savu vārdu rūgtumu.

• Es nezināju!
• Ko tu nezināji, Dima? Ka tu vari kļūt par tēvu? Vai arī jūs satiksiet jaunāku sievieti?

Viņš apsēdās uz krēsla:

– Es tiešām domāju, ka man nevarētu būt bērni.

— Un jūs to neesat pārbaudījis septiņus gadus?

• Priekš kā? Mēs bijām laimīgi.

Irina iesmējās. Smiekli atskanēja aizsmakušā, kaut kā svešā balsī:

• Bija. Atslēgvārds ir bija. Un ko tagad?
• Tagad viss ir mainījies.
• Tāpēc, ka viņa ir stāvoklī?
• Ne tikai.
• Kāpēc gan citādi?

Dmitrijs klusēja, skatoties uz savām rokām.

• Vai tu viņu mīli? — Irina jautāja.
• Nezinu.
• Ko tu ar to domā, ka nezini?
• Tātad. Nezinu. Tas ir sarežģīti.
• Kas tur tik sarežģīts? Vai nu tu to mīli, vai nē.

Viņš pacēla galvu:

• Vai tu tiešām vēlies par to diskutēt?
• Jā, es gribu! Es gribu saprast, kāpēc mans vīrs, ar kuru nodzīvojām septiņus gadus, pēkšņi nolēma visu iznīcināt!
• Es neiznīcināšu! Es…
• Ko tu dari?

— Es veidoju jaunu dzīvi.

Irina piegāja pie ledusskapja un izņēma ūdens pudeli. Viņas rokas trīcēja, bet viņai izdevās pacelt vāku.

“Jauna dzīve,” viņa atkārtoja. – Bez manis.

• Saproti, bērns ir…
• Brīnums? Laime? Dzīves jēga?
• Jā.
• Un es?
• Ko tu?
• Kas es tev esmu? Jaunības kļūda? Starpposma variants?

Dmitrijs piecēlās kājās:

• Nevajag lietas izkropļot. Tu biji mana sieva, kuru es…

— Vai tu mīlēji? — viņa iesmējās. — Mīlēja tevi tik ļoti, ka piekrāpa?

• Es negribēju tevi sāpināt.

— Tāpēc tu meloji?

• Tāpēc es klusēju.

• Un cik ilgi es būtu klusējis, ja viņa man nebūtu rakstījusi?

Viņš paraustīja plecus:

• Nezinu. Es grasījos teikt…
• Kad?
• Drīz.

Irina iemalkoja ūdeni. Mans kakls bija savilkies, un katrs malks bija grūts.

— Vai viņa zināja, ka jūs esat precējusies?

• Jā.
• Un vēl joprojām…
• Nav svarīgi.

“Skaists mīlas stāsts,” Irina nolika pudeli uz galda. — Precējies vīrietis un jauns mājas izpostītājs. Tas ir kā seriāls.

• Beidz to.
• Apturēt ko? Teikt patiesību?

— Būt sarkastiskam.

• Kā man vajadzētu reaģēt? Raudāt? Lūdz tevi palikt?

Dmitrijs pārlaida roku pār matiem:

– Es tev saku, darīsim to bez drāmas.

• Nav drāmas? — Irina papurināja galvu. – Labi. Darīsim to bez drāmas. Kad plānojat pārcelties?

— Es īrēju dzīvokli. Rīt varu savākt lietas.

— Vai tu to jau noņēmi? Piesardzības pasākumi.

• Ira…
• Kas?
• Es vēlos, lai mēs paliktu draugi.

Irina sastinga. Virtuvē kļuva tik kluss, ka varēja dzirdēt no krāna pilošo ūdeni.

— Draugi? — viņa vēlreiz jautāja. – Nopietni?

• Jā. Mēs esam pieaugušie.

“Pieaugušie…” Irina atkārtoja. – Zini, Dima, ej pie velna ar savu draudzību.

• Neesi rupjš.
• Kā es varu ar tevi parunāt? Pieklājīgi pateikties par septiņiem melu gadiem?

Viņa piegāja pie loga. Lietus pastiprinājās, un pa stiklu tecēja ūdens straumes.

“Es tev ticēju,” viņa klusi teica. — Es ticēju katram vārdam. Kad tu runāji par likteni, par to, ka mēs esam ideāls pāris. Kad tu apgalvoji, ka tev bērni nav vajadzīgi.

• Tieši to es toreiz domāju.
• Un tagad?
• Tagad viss ir mainījies.

“Jā, tu jau teici,” viņa pagriezās. – Un kas tālāk?

• Runājot par?
• Nu, kāds ir tavs plāns? Vai tu viņu precēsi?

Dmitrijs sarāvās:

• Nedarīsim tā…
• Nē, darīsim to! “Irina asi pagriezās pret viņu, un viņas balsī bija jūtama metāliska pieskaņa. – Nāc, pastāsti par saviem plāniem! Uzzīmē man šo brīnišķīgo ainu: jauna sieva, pirmdzimtais, mājīgas mājas… Viss ir kā glancētā žurnālā, vai ne?” Pēdējos vārdus viņa teica ar tik kodīgu ironiju, ka Dmitrijs neviļus sarāvās.
• Beidz histērizēties.

– Tā nav histērija. Tā ir interese par jūsu nākotni.

• Irina…
• Kas? Tu teiksi, ka man nav tiesību jautāt?
• Tev ir. Bet…
• Bet ko?
• Bet tam visam vairs nav nozīmes.

Viņa pamāja ar galvu:

• Nav svarīgi. Tieši tāpat kā es, vai ne?
• Es to neteicu.
• Ko tu teici? Ka dzīve trīsdesmit četru gadu vecumā tikai sākas? Ka pārcelšanās pie vecākiem nav traģēdija?
• Tieši tā.
• Un vai tu neesi domājis, ka man nav jāsāk jauna dzīve? Ar ko es biju apmierināts vecajā?

Dmitrijs piecēlās kājās:

• Klausieties…

“Nē, klausies tu,” viņu pārtrauca Irina. — Vai zini, kas ir vispretīgākais? Tas, kā tu to visu pasniedz. Tas ir tā, it kā tu man izrādītu pakalpojumu.

• Kādu pakalpojumu?

– Tu aizej tagad, nevis pēc desmit gadiem. It kā, tev rūp mana nākotne.

• Vai ne?
• Nē! Tev rūp tikai sevis dēļ. Par manu nākotnes bērnu. Par manu jauno dzīvi.
• Nav taisnība.

– Tā ir taisnība, Dima. Absolūtā patiesība.

Viņa piegāja pie galda un paņēma savu krūzi aukstas tējas:

• Paņem savas mantas un ej prom.
• Tieši tagad?
• Jā. Tieši tagad.
• Ira…
• Kas vēl?
• Es negribēju, lai tas tā izvērstos.

Viņa ielika krūzi izlietnē:

• Ko tu gaidīji? Lai es varētu tevi svētīt? Vai tu man novēlēji laimi?
• Nē, bet…
• Bet ko?
• Bet mēs varētu šķirties cilvēcīgi.

Irina iesmējās:

— Ko tas nozīmē, cilvēcīgi? Paspiest roku un novēlēt viens otram veiksmi?

• Kāpēc gan ne?
• Tāpēc, ka tā ir nepatiesa, Dima. Tas ir tikpat nepatiesi kā tavas bažas par manu nākotni.

Viņa atvēra skapi un izņēma lielu somu:

• Lūk, tev. Iepakojiet nepieciešamākās lietas. Atnāc pēc pārējiem rīt.
• Paldies.
• Man prieks. Atstājiet atslēgas uz naktsskapīša.

Dmitrijs paņēma paku:

• Piezvanīšu par laiku.
• Nav nepieciešams. Vienkārši uzrakstiet ziņojumu.

Viņš pamāja un izgāja no virtuves. Pēc dažām minūtēm aizcirtās ārdurvis.

Irina tika atstāta viena. Viņa apsēdās pie galda un skatījās uz tukšo krūzi pretī. Septiņi gadi. Septiņi gadi kopīgu atmiņu, plānu, cerību. Un tieši tāpat viss bija beidzies.

Ārpus loga gāza lietus. Parasts rudens vakars pārvērtās par neatgriešanās punktu, aiz kura sākās cita dzīve. Dzīve bez Dimas. Bez viņa smaida no rītiem, bez viņa ieraduma atstāt zeķes istabas vidū, bez viņa…

Telefons vibrēja. Ziņojums no viņa: “Es ieradīšos rīt sešos. Vai varu?”

Irina uzrakstīja īsu “ok” un izslēdza tālruni.

Vienu gadu vēlāk.

Irina atgriezās no darba vēlu. Novembra vakars ietina pilsētu drēgnā mitrumā. Viņa izgāja no metro, domājot par gaidāmo nedēļas nogali. Mamma mani pasauca uz vasarnīcu, lai novāktu pēdējos ābolus, bet laikapstākļi nebija labvēlīgi dārzkopībai.

Pie ieejas viņa pamanīja pazīstamu figūru. Dmitrijs pārvietojās no vienas kājas uz otru, rokās turot pušķi.

“Sveiki,” viņš teica, sperdams soli uz priekšu.

Irina apstājās:

• Sveiki. Ko tu šeit dari?
• Gaidu tevi.
• Priekš kā?

— Es gribēju parunāt.

Viņa paskatījās pulkstenī:

— Vai tu jau ilgi gaidi?

• Apmēram pusotru stundu.
• Mhm-hmm. Laikam jau auksti?
• Ir mazliet.

Irina klusēja, skatoties uz savu bijušo vīru. Viņš izskatījās noguris, un zem acīm bija ēnas.

• Labi, ejam. Iedzer kafiju.

Vecāku dzīvoklī bija silts un smaržoja pēc pīrāgiem. Mamma un tētis uz nedēļu devās uz laukiem, atstājot meitu ar pārtikas pilniem traukiem.

“Nāc virtuvē,” teica Irina, novelkot kurpes. – Es tūlīt būšu klāt.

Viņa pārģērbās mājas drēbēs un nomazgājās. Spogulī atspoguļojās mierīga sievietes seja, kurai vairs nebija sāpju.

Virtuvē Dmitrijs sēdēja pie galda, griežot rokās tējkaroti.

— Vai jūs dabūsiet tūlīt? — Irina jautāja. — Vai gatavot?

• Šķīstošs.

Viņa ieslēdza tējkannu un izņēma krūzes:

• Kā tev klājas?
• Žēl.
• Kas par vainu?
• Tas ir sarežģīti.

Irina nolika viņam priekšā krūzi:

• Pastāsti man.

— Bērns nav mans.

Viņa apsēdās pretī:

• Runājot par?
• Tieši. Lena atzina, ka palikusi stāvoklī no cita vīrieša.

— Kad tu atzinies?

• Pirms mēneša. Es uzstāju uz mazuļa ģenētisko izmeklēšanu, un viņa… – viņš pamāja ar roku. — Īsāk sakot, mums bija strīds. Nu, izrādījās.
• Hm.
• Un tas arī viss?
• Ko tu gribi dzirdēt?
• Nezinu. Vismaz kaut kas.

Irina iemalkoja kafiju:

— Vai bērns ir vesels?

• Jā, es tā domāju.
• Nu, tas ir labi.
• Labi? — Dmitrijs pieliecās uz priekšu. – Vai tu saproti, ka viņa mani izmantoja?
• Saproti.
• Un tev nav ko teikt?
• Ko man vajadzētu teikt?
• Nezinu! Būt sašutušam? Jūtu līdzi?

Irina paraustīja plecus:

• Priekš kā?
• Tātad tev vienalga?

— Godīgi sakot, jā.

• Ko tu ar to domā, ka viss ir vienāds? – Viņš pielēca kājās un sāka staigāt pa virtuvi. — Es… mēs…
• Kas?

— Es atdevu visu šī bērna dēļ! Ģimene, tu…

• Nu un tagad?
• Kas tagad? — viņš apstājās. — Es gribu atgriezties.

Irina nolika krūzi uz galda:

— Kur atgriezties?

— Tev.

• Priekš kā?
• Ko tu ar to domā, kāpēc? Mēs bijām laimīgi.
• Bija.
• Un mēs atkal varam…
• Nē.
• Kāpēc?
• Jo man ir vienalga.
• Kas?

— Man vienalga. Man ir pilnīgi vienalga par visu, kas ar tevi notiek.

Dmitrijs apsēdās uz krēsla:

• Es tam neticu.
• Tas ir kauns. Es tiešām vairs neko nejūtu. Nav aizvainojuma, nav dusmu. Nekas.
• Tā nenotiek.
• Gadās, Dim. Protams, ka gadās.

Viņa piecēlās kājās:

— Pabeidziet savu kafiju un ejiet. Jau ir par vēlu.

• Ira…
• Kas?
• Dod man iespēju.
• Nē.
• Kāpēc?
• Tāpēc, ka tu man neesi nekas. Svešinieks.
• Es varu mainīties.
• Man nav nekādu šaubu. Mani tas vienkārši neinteresē.

Viņš pacēla skatienu uz viņu:

• Un tas arī viss? Tieši tāpat?
• Jā. Tik vienkārši tas ir.

— Kā ar mūsu septiņiem gadiem?

• Tie ir pagātnē. Un tur viņiem arī pieder.

Dmitrijs piecēlās kājās:

• Tātad tas arī viss?
• Visi.
• Un tu par to pat neaizdomāsies?
• Nē.
• Vispār?
• Vispār.

Viņš paņēma jaku:

• Nu, es mēģināju.

“Es mēģināju,” Irina piekrita. – Tagad ej.

Pie durvīm Dmitrijs pagriezās:

• Zini, es tevi tiešām mīlēju.
• Varbūt. Bet tam vairs nav nozīmes.

— Ne jau priekš tevis?

• Man – nē.

Viņš pamāja un aizgāja. Irina aizvēra durvis un atgriezās virtuvē. Uz galda bija aizmirsts baltu krizantēmu pušķis. Viņa paņēma ziedus un iemeta tos atkritumu tvertnē.

Ārpus loga gāza novembra lietus. Parasts rudens vakars viņas dzīvē neko nemainīja. Un tas bija pareizi.